Was soll man nicht alles gelesen haben heutzutage… Einmal wöchentlich DIE ZEIT, am besten täglich die FAZ, dazwischen noch leger bei der Dinner Party über die Iphigenie, die Blechtrommel und die Orestie parlieren können (wobei es mir selbstverständlich fernliegt, Herrn Grass mit Goethe oder Aischylos gleichzusetzen), eventuell auch die Financial Times sowie den Rundbrief des Statistischen Bundesamts zu verstehen und auch zwischendrin mal in die Feuchtgebiete junger deutscher Literatur abzutauchen. Aber mal ehrlich – ist unser Kanon da nicht immer noch ein bisschen… engstirnig?
Ich schlage deshalb vor, den Kanon zu erweitern, und zwar:
Es ist ja nun nicht so, als dass ich in letzter Zeit viele Posts geschrieben hätte – aber in einigen Wochen wird mein Internetzugang auf wenige Stunden beschränkt sein, was auch bedeutet, dass ich weniger Zeit haben werde, euch die größten Idioten des Internets vorzustellen. Wohl oder übel werde ich mich dann auf meinen eigenen, unzurechnungsfähigen Geist verlassen müssen. Trotzdem will die 7 aber weiterschreiben… aber ihr müsst mir dabei ein bisschen helfen:
Sekundärliteratur ist Literatur, über die nicht viel nachgedacht wird. Sie entsteht aus anderer Menschen Inspiration und setzt sie in einen neuen Zusammenhang. Deshalb schreibt die 7 jede Woche für euch eine Geschichte, die von euren Vorschlägen lebt. Man nehme:
Eure Wortvorschläge, die alle in der Geschichte vorkommen
Die ersten 20 Vorschläge werden angenommen, ohne Diskussion
Ihr könnt auch ein Genre vorschlagen (und ich entscheide völlig willkürlich, ob mir das passt)
Die Serie startet genau jetzt und hier. Per Kommentar könnt ihr alle eure Vorschläge hinterlassen, auch mehr als einen. Wenn es in einer Woche weniger als 20 Einträge gibt, dann gibt es halt weniger. Na dann, mal los!
Liebe Leser, ich weiß – Sie haben, im Gegensatz zu mir, ein Leben. Sie verbringen ihre Zeit nicht im Internet, kommunizieren mit einem Bildschirm oder bewegen sich den ganzen Tag nicht von der Stelle. Sie haben eine U-to-pie! (Aber nein, Herr Zumüde, Sie können ja nichts dafür. Wenigstens haben Sie selbst mich dazu gebracht, einmal auszugehen.)
Jedenfalls: Es gibt Abende, die sind ein Gedicht. Nicht irgendeins, sondern eines von Theophilus Marzials – kurz gesagt: Sie sind wirklich, wirklich … interessant.
Zum Beispiel der Besuch im Stadttheater neulich. Da habe ich freiwillig 13 Euro gezahlt, um dann ein wirklich wunderschönes modernes Theaterstück in ein Kammerspiel verwandeln zu sehen. Doch ich sollte mich nicht beschweren, schließlich geht man deswegen ins Theater: Um enttäuscht zu werden! Um es hinterher mit dem guten Gefühl zu verlassen, dass man Recht behalten hat. Das gute Gefühl der Sicherheit zu haben: Stadttheater sind noch immer das, was sie schon in unserer Kindheit waren. Wir wussten es doch!
Natürlich kann nicht jeder Abend so ungeheuer befriedigend verlaufen– man hat eben nicht alle Tage das Vergnügen, in der postdramatischen Belastungsprobe namens Zuschauergespräch endlich bestätigt zu bekommen, was man schon zwei Stunden lang ahnte: Alle wissen, worum es geht. Selbst die Dramaturgin. Alle, außer dem Herren ganz in Schwarz mit Pferdeschwanz der offensichtlich der Re… nun, offensichtlich nicht der Reinigungsfachmann für Bühnenböden. Leider. Ein bisschen Handwerk hätte hier nicht geschadet.
Dann gibt es auch noch Abende, die lassen sich mit Gedichten nicht mehr umschreiben. Es gibt nur eines, was das Grauen in angemessene Worte fassen kann: Care B…äh! – ja, richtig, Rule #34 hat zugeschlagen und wir lernen aufs Neue: Es gibt nichts, wirklich nichts was sich nicht mit genügend Phantasie in eine selbige verwandeln ließe. Das sind die, an denen mir erklärt wird, dass Theater am wenigsten 'künstlich' sei (In der Tat. In der Tat, mein Lieber) wenn man Räume des realen Lebens möglich wirklichkeitsnah nachempfindet und eine Requisitenschlacht inklusive Kühltruhe und roter Wäscheleine veranstaltet, die Vergewaltigung aber ignoriert. Das heißt, wenn ich darüber nachdenke, ist es doch sehr nah am wahren Leben. Mit Kunst jedenfalls hat es wenig zu tun.
Tja, und dann gibt es noch Abende, die sind irgendwie richtig gut: Man hat eine Menge Spaß, die Party war saugeil, auf dem Weg nach Hause wird man auch noch von einer supernetten Polizistin angehalten und… ja, wie es manchmal eben so ist:
…übersetzt heißt das: Manche können eben nur gewinnen.
In letzter Zeit stelle ich immer wieder fest, dass viele Menschen in meinem Umfeld das dringende Bedürfnis zu verspüren scheinen, sich fiktionalphabetisch zu versuchen – leider fehlen ihnen, neben dem nötigen Talent und Genie (in der Fachsprache gemeinhin als Handwerk und Übung bezeichnet), auch oftmals ein guter Plot sowie Charaktere mit Tiefgang.
Wem es – wie mir – nicht ausreicht, fürderhin über seinen toten Hamster und die anderen, ganz intimen Kindheitstraumata zu philosophieren, dem empfehle ich, es doch mal mit einem Krimi zu versuchen. Verkauft sich auch besser.
Du kannst die Krise nicht mehr sehen? Du willst der Wirtschaft unter die Arme greifen? Dann schick der Dreckigen Sieben ein Konjunkturpaket und spar dir die alljährlichen, leidigen Fragen.
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